Нина (Казань)   6 августа 2010, 13:26  ::

Константин, спасибо. Изумительная эпитафия.


Государыня Волга. Памяти Людмилы Зыкиной.
Сергей Чёрный

А куда-то текут облака, государыня Волга.
За какой-то чертой облака и река не видны.
Патефонные шрамы души искромсала иголка.
Только голос остался все тот же, речной глубины.

Только голос остался… А что там, за далью туманной,
За тщетой восковой отпевания в Храме Христа?
Где не стонет душа от печали ее сарафанной
И не плачет взахлеб городская ее нищета.

Где кончается жизнь, начинается ветер и вера,
В то, что жизнь не напрасно плелась оренбургским платком.
На каких небесах состоится, какая премьера,
Если здесь, на Руси, льются песни ее языком?

Это русская боль: с переливом, с коленцем, с подхватом,
И от боли кромешной становятся песни добрей.
Эко, барыня, всласть расходились родные пенаты
От Камчатки до Бреста, от Риги до южных морей.

Мы по-русски живем, мы по-русски поем и болеем,
Умираем по-русски, достойно, коль вышли срока.
И когда нас несут по кладбищенским сонным аллеям,
То взаправду и слезы, взаправду и скорбь, и тоска…

Если что-нибудь петь на прощанье, то «Матушку Волгу»
Пусть затянет оркестр и впечатает трель соловей.
Эта песня ее, что текла удивительно долго,
Не длиннее реки, но, конечно же, жизни длинней.

Ну так, спи, государыня, вечная слава – от певчих,
От России – страдалицы, матушка, – вечный покой.
На поминках души даже водка покажется крепче,
Если русскую стопку по-русски занюхать рукой.

У всего есть предел: у реки и у жизни. Поточно
Лишь часы продолжают настойчиво мерный отсчет.
Только голос хранится в бороздках пластинки непрочной
И течет под иголкой, как вечная Волга, течет.

Все кончается здесь, на земле, для шута и царицы
Есть два метра под солнцем от прошлых щедрот торжества.
Всем, к величию смерти, земным суждено причаститься.
Остальное все – блажь, суета, мишура и слова.

Будут течь облака и река к астраханским низинам,
Доплывут облака и однажды сольются с рекой.
Эта точка в конце, к сожалению, неоспорима,
И молитва одна, к сожалению, – «За упокой».

На могильных холмах одиночества первопрестольной
Гулкий залп караула и медь разорвут тишину.
Только траурный туш не уместнее песни застольной,
Русских песен ее, покоривших навеки страну.

По июльским садам отпоют голосистые птицы
И огромное солнце взойдет, обжигая восток,
То ль ромашки с полей, словно саван, укроют царицу,
То ль любимый ее оренбургский пуховый платок.
« предыдущее . следующее »