Volok266   6 августа 2016, 19:42  ::

Хотелось бы примирить интеллигентнейшего П.Серова и идейного коммуниста АлександраНН!
Вот, прочтите (оба!) стихи ныне ещё почему-то живущего в Америке Евгения Александровича Евтушенко (Гангнуса), написанные в 1997 г.
Называются "Похороны Окуджавы":

Сколько б жизнь меня не ухудшала,
Я из тех, в ком вечен Окуджава.
Отвергая жирную державность,
Худенькая совесть удержалась
Акробаткой-девочкой в стране
На гитарной тоненькой струне.
Попрощаться шел с тобой, Булат,
Весь в шестидесятниках Арбат.
Мы - пионерлагерники. Мы -
Беглецы из крымской Колымы,
Той, где красногалстучных калек
У своих костров ковал Артек.
Мы не стали копиями точненькими
Павлика, не стали "будьготовчиками",
Не сгорели мы на тех кострах.
Мы - плеяда победивших страх,
Но у нас на лицах, как овраги, -
Отпечатки танков наших в Праге.
Шли семидесятники вослед, -
В тюрьмах не пришлось им досидеться
До надежд прекрасных диссидентства -
Ни надежд, ни диссидентов нет.
Каждой новой власти не под стать
Те, кто помогли ей властью стать.
Шли семидесятницы-старушки,
До сих пор легендами не став,
А когда-то гордо шли в психушки
Девочками в беленьких носках.
Но и в лагеря к ним прилетала,
Утешая всё-таки во сне,
Та гитара с простенькой верёвочкой,
Та гитара с песенкой-дюймовочкой
На покрытой инеем струне.
Шли восьмидесятники. Им всем
Выпала лишь вера в IBM,
Ибо верить больше было не во что,
Но все та же худенькая девочка
Их не оставляла насовсем,
И, качаясь на струне Булата,
Верила во что-то виновато,
Чувствуя огромную страну,
Как свою огромную вину.
Шли они - ни лирики, ни физики,
Первые идеалисты-бизники,
Прежде, чем возникли "бизнюки", -
В блейзерах Версачи слизняки.
Девятидесятников почти
Не было. Слиняли. Не почли.
Им скушна тусовка при гробах.
Любящий стихи в их поколеньи
Редок, вроде дикого оленя
В дискотеке, с васильком в зубах.
Появилась новая свобода -
Неприхода
Молодых на похороны тех,
Кто свободу добывал для всех.
Сладкая свобода нечитанья
Перешла в ленцу непочитанья,
даже в похоронную ленцу.
Неужели поколенью наших
Отпрысков, очередей не знавших,
Очередь у гроба не к лицу?
Впрочем, при потере поколения
В будущем верней возможность гения.
И притихший кроха-девяностик,
Розовый, как поросячий хвостик,
На Арбат смотрел как на Лицей,
Поднят над стотысячной толпою
Над усталым веком, над собою -
Бабушкой-шестидесятницей.
Нет, не бессловесный гимн державы -
Она пела песни Окуджавы
Потихоньку внуку своему,
И, поверх попсовщины бездарной,
По струне гитарной, легендарной
Девочка-надежда шла к нему.
Научили горькие уроки -
Есть в своём отечестве пророки.
Смелость их берёт все города, -
Правда, запоздало иногда.
Как же я в России разуверюсь,
Если в ней поруганная ересь
Классикой становится всегда?
Поколенья целого потерю
В поколеньях возместит иных
Твой, Россия, вечный стих!
В девятидесятников не верю!
Верю в девяностиков твоих!
« предыдущее . следующее »